Sept textes courts qui vous font tourner la tête par leur manège maléfique, vous rendant niaisement heureux et légèrement instable à la fois ; sept textes qui ricanent et font travailler votre diaphragme... Scalps est une sorte de vision autre, un angle frais et presque agaçant de justesse par les choix de cadrage, une circonscription géniale et impitoyable à l'égard de soi-même et des autres. D'abord Faldoni, sorte d'amibe lymphatique debout au milieu d'une place avec son sac en plastique blanc, capable de hanter les méandres des plus remarquables cerveaux. Oh oui, il sera dans vos cauchemars les plus sudatoires. Puis le lapin de l'hystérie moderne, ambassadeur de fétiches enfantins, dont les oreilles et le sourire ridicules ne font plus qu'hérisser le poil des morts. Et ensuite, le voilà, oui lui, l'homme à l'eczéma chronique qui, ayant été dans son enfance voisin de Samuel Beckett, décore le jardin du grand monsieur de taupes évanouies et de taupinières causant ruine et chaos. Afrique: rude éveil à sa petite solitude devant des volets clos et en plein soleil ; Pascale et Sylvie: sont-elles interchangeables, à qui sont-elles indifférentes, et pour quand est-ce, le cerceuil du professeur? L'avant-dernier texte fixe le regard fatigué et glaucomateux d'un vieil écrivain attrapant à deux mains le lourd volume de sa vigueur d'antant. Et, pour clore, la turgescence et le bourgeonnement de votre beau visage vous offre le dernier scalp. Alors, voilà votre ceinture joliment ornée, les p'tits Indiens...

oscar